Viento norte : Cinco crónicas ocres
Las estrellas que miraremos en “Viento Norte” ya no están. Su luz se extinguió hace millones de años. Nuestro punto de observación nos regala una ilusión. La misma ilusión de este norte, nuestro norte, que parece detenido en el pasado; que se encamina hacia espacios donde conviven saberes, olores,...
Guardado en:
| Autor principal: | |
|---|---|
| Formato: | Tesis Tesis de grado |
| Lenguaje: | Español |
| Publicado: |
2014
|
| Materias: | |
| Acceso en línea: | http://sedici.unlp.edu.ar/handle/10915/145558 |
| Aporte de: |
| Sumario: | Las estrellas que miraremos en “Viento Norte” ya no están. Su luz se extinguió hace millones de años. Nuestro punto de observación nos regala una ilusión.
La misma ilusión de este norte, nuestro norte, que parece detenido en el pasado; que se encamina hacia espacios donde conviven saberes, olores, texturas, silencios; cultura que se entrecruza, choca, se arrastra con el viento, se amalgama y vuelve inmediatamente a un espejismo de quietud.
Contemplaremos un recorrido, arbitrario y fugaz, donde nuestros ojos se posarán en diferentes cuencas desde donde se logra retratar un instante revelador a partir de una prosa clara que rescata giros, sintaxis, tonalidades, actitudes y gestos.
Terminaremos de pintar un lienzo con colores que un sol abrazador no logra dar brillo, una paleta de ocres únicos; áridos bermellones, prudentes amarillos que parecen estratégicamente posados para darle esplendor a los verdes valles, las azules aguas.
Nos inmiscuiremos en el devenir de hombres y mujeres –viajeros y autóctonos– que intentan confluir en un universo, una idea; una esfera cuya circunferencia –a decir de Pascal– está en todas partes y el centro en ninguna.
Estanislao Arpone nos ubica en un presente que se escapa, en el viaje hacia un ilusorio pasado idealizado que se emprende desde un puerto. Y si bien nos regala esa mirada, su aporte es extraordinario cuando también nos brinda otras miradas, esas miradas quietas de quienes contemplan el aluvión, la búsqueda desenfrenada de quienes, cuando pase el verano, ya no estarán.
<i>(del prólogo de Fabrizio Frisorger)</i> |
|---|